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29/11/2016

LA CHUTE DU CIEL

Les heures s’écoulent en vrac dans le ressac des nuages, les arbres agitent leurs branches pour ébrouer ce qui leur reste de vie. Et dans les hauteurs, l’iris de l’univers pleure sous ma paupière, la nuit vacille et tremble derrière ce rideau de pluie. Le ciel brille d’une lumière froide, la rue sous la lune au fil de l’eau lente semble si irréelle, j’entrevois l’image refroidie des cendres de mes ailes.

Du fond vaste de l’horizon j’entends ta voix comme une douce illusion. Je voudrais traverser les Andes avec toi, travailler à un nouveau monde. Remplir des manuscrits sur des mosaïques d’or. L’étoile de l’Orient parait plus prodigieuse à chaque pas. J’essaye d’écrire, mes mots tombent du ciel comme des anges déchus, leurs os craquent contre le sol, tout n'est que brûlure. 

Ariana Barras

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